** Às vezes dá uns paus no blog lá da TPM, então vou postar aqui também quando estiver assim.

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Papai, mamãe, eu no colo da Tia Vilma e Tio Paulo

Quando eu estava na escola, não existia nada mais fora de contexto do que encontrar algum professor passeando pela rua. Nunca imaginei a professora Creuza desfrutando um maravilhoso desjejum acompanhada de seus três filhos pequenos. Nem o professor Fatigatti tomando um solzinho na Praia Grande (graças a Deus). Muito menos a professora Heloísa comprando produtos orgânicos na feira de sábado do Parque da Água Branca.

Porque, dentro da minha cabeça, só existia a versão professora da Marta, da Neusa, do Glauco, da Cláudia, da Silvia, do Darcy, da Sakuya e de tantas outras pessoas que passaram pela minha vida dos dois aos 23 anos, quando me formei na universidade.

Mas há também o outro lado. Eu nunca estudei história do Brasil com o Professor Paulinho em qualquer uma das escolas em que ele lecionou, lá em Olímpia, no interior de São Paulo. Nem história antiga, nem história contemporânea, nem história mundial, nem história natural. O único tipo de história que ele me ensinou foi sobre a minha família. Porque eu conheci o Tio Paulo.

Lembro-me das noites quentes de Olímpia em que, desde pequenina, sentava com os Martin na varanda daquela casa grande e malacaba na Rua João Aidar e ouvia o tio Paulo contar causos e causos sobre o vovô Abdon e a vó Leonor, os bisavós, os primos todos, a cidade, os vizinhos, os cachorros, os gatos e os papagaios.

Lembro-me que o tio tinha que manobrar seu fusca amarelo da mesma varanda no começo do dia para que eu, meu irmão, a Ana e a Márcia brincássemos com o Juninho, o João Paulo e a Juliana, da casa de cima.

Lembro-me de partilhar um pernil tenro e suculento feito pelo tio, acompanhado de um guaraná Arco-Íris, naquela mesa grande em que cabiam as três gerações da família. Lembro-me dos lanches taturana, de filé e queijo, com a cerveja estupidamente gelada no boteco do Tião, já falido.

Lembro-me de ser escalada para ir até a rodoviária comprar cigarros com o tio e de odiar isso. A recompensa era voltar com os bolsos cheios de Dadinho, aquele doce de amendoim que talvez o Lucas nunca tenha comido. Lembro-me de apostar com meus primos e meu irmão quem conseguiria ir descalço até o mercado da esquina, pisando no asfalto pelando daquela cidade quente. E eu sempre perdia com minha pele de bebê (porque eu era a mais novinha de todos eles).

Lembro-me das tardes no Clube de Campo, onde o tio se gabava sempre de ter passagem livre. De me refrescar escorregando no chão ensaboado do corredor da casa do tio, dos fogos de artifício miseráveis que queimavam em Olímpia na virada do ano, dos cafés com rosca caseira na casa das Tias Lídias, de ir ao cemitério no domingo cedo com a mamãe e com o tio para acender uma vela a todos os Martin que não mais poderiam compartilhar tudo isto.  

Lembro-me de 26, quase 27 anos, de férias na casa do tio Paulo. E em todas essas andanças, não houve um dia lá em que não ouvi alguém cumprimentá-lo pelas ruas, efusivamente, e chamá-lo de professor Paulinho.

Até então, eu conhecia o tio Paulo, meu padrinho, que me segurou no colo em um altar e aceitou ser meu segundo pai diante de Deus. O tio Paulo irmão mais velho da minha mãe. O tio Paulo, que cuidou da cabeça e do coração da Tia Vilma por tantos anos. O tio Paulo assalariado que criou duas filhas com um salário miserável. O tio Paulo avô apaixonado que queria ver a Júlia crescer. O tio Paulo cozinheiro de mão cheia, dono dos melhores assados. O tio Paulo mais teimoso que uma mula, que não negava o sangue espanhol. O tio Paulo historiador e contador de causos. O tio Paulo que ensinou o Lucas a colocar gravata com três anos. O tio Paulo cético que acendia vela no cemitério. O tio Paulo inteligentíssimo, leitor até de rótulo de shampoo. O tio Paulo impulsivo que não segurava a vontade de se perder em uma ou outra dose. O tio Paulo que não queria ser médico na Espanha. O tio Paulo colecionador de álbum de figurinha. O tio Paulo amigo, conhecido na cidade toda. O tio Paulo que demonstrava seu amor quando passeava orgulhoso comigo e me apresentava para todos os seus conhecidos em Olímpia. O tio Paulo guerreiro, que lutou contra um câncer de pulmão até o último respiro.

E eu só me dei conta de que também tinha conhecido o tio Paulo professor, mesmo sem ter sentado com ele diante de um caderno e um quadro negro, agora.

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“Professor Paulo Martin,

 Fomos colegas de escola por muitos anos e amigos também. Um dia, ele chegou a mim e disse:

- “Casa”, vou propor-lhe um acordo: se eu morrer primeiro, você fala alguma coisa sobre mim antes do caixão baixar, se você for primeiro, falo eu.

Meu amigo foi primeiro, então eu digo: Paulo foi um colega leal, um amigo fiel. Cultuava o saber e abominava sua falta. Sempre muito sincero. Nunca foi meio termo.

A verdade dele era soberana. A gente se encontrava sempre e gostávamos de relembrar aqueles tempos da velha escola, do velho “Capitão”. Eu gostava muito dele. Tenho-o em minhas orações e continuarei tendo-o. Adeus amigo.

Professor Casagrande”

Lembra, gente, que eu disse que assim que voltasse de Buenos Aires eu teria uma novidade? Pois então: http://revistatpm.uol.com.br/blogs/eneaotil.

Por favor, atualizem seus links. É lá que eu, Luquinhas, Dona Rose, Seu Fausto, meus amigos, a ONG, o Corinthians, o Kung Fu e os bêbados de busão moramos agora. Uhu!

Tá chegando, hein?!

Da outra vez que escrevi sobre Buenos Aires, fiz uma espécie de diário e separei as histórias por dia: segunda, terça, quarta, quinta, sexta e trálálá. O que ninguém sabe é que esse esquema acabou não dando certo nem daquela vez porque as histórias eram inúmeras e eu, por exemplo, deixei de descrever a minha ida ao Uruguai, o meu passeio de bicicleta por toda a costa de Colônia do Sacramento banhada pelo Rio da Prata e outros acontecimentos incríveis que vivi em 2007. E olha que daquela vez fiquei apenas oito dias. Nestas férias, foram 12 dias e escrever um diário seria impossível. Assim, pensei em outro esquema para contar as histórias de lá e… não cheguei a nenhuma conclusão.

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Ok, acho que vou escrever por capítulos.

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1º Capítulo: La Plata que é lo bronce, pero vale oro

- Tarjeta o efectivo? – me perguntou o caixa do supermercado.

- No – eu respondi.

- Lelê, ele perguntou se vai pagar com cartão ou dinheiro. Você não pode responder simplesmente “não” – me alertou o Mandioca.

- Então, sí.

Tudo bem, eu não sou tão boa assim no espanhol, mas não se apeguem aos detalhes. O que interessa aqui é a maneira como o caixa do supermercado chamou o dinheiro: “efectivo”. Jamais eu conseguiria entender que ele estava se referindo ao dim dim, porque desde quando o peso argentino é efetivo, Joelmir Beting?

Chamasse de dinero, moneda, plata, metálico, mas efetivo é forçar a barra.

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Lembra que você acreditava que era mais barato ir para Buenos Aires do que ir para o nordeste brasileiro? E saía dizendo isso por aí com toda a convicção do mundo? Eu me lembro. Em 2007, eu engrossava o coro-da-classe-média-chavão:

- Ah, mas ir para Buenos Aires é muuuuuuuuuuito mais barato do que ir para o nordeste brasileiro!

Mesmo nunca tendo ido ao nordeste brasileiro.

Porque eu realmente acreditava que não era possível pagar 9 pesos (ou cerca de 7 reais) em um sanduíche de filé mignon lá em Fortaleza. E em Buenos Aires era, juro!

Mas as coisas mudaram na capital portenha. Agora eu saio dizendo por aí que seguramente Buenos Aires é a cidade mais cara da América Latina, mesmo sendo a Argentina o único país da América Latina que eu conheço (ok, conheci o Uruguai, mas passei apenas um dia lá, então não conta, né?). Ou será que para tomar um cafezinho no Chile a gente também tem que desembolsar cerca de 7 reais?

É isto mesmo, não estou exagerando. Quando Mandioca, Wandeko, Alê e eu abrimos o cardápio naquela confeitaria da Recoleta quase caímos para trás. Tudo bem que o lugar parecia o saguão do Copacabana Palace, cheio de empresários ricos recém saídos de uma partida de golf, acompanhados de suas senhoras louras lotadas de botox e bronzeadas artificialmente, mas o café de 9 pesos era a única coisa que podíamos pagar naquele lugar.

Também é bem verdade que o café vem cheio de bugigangas. Cada um acompanha dois petit fours, uma dose de água com gás e uma dose de suco de laranja passada, mas não dá para pedir só o café e pagar, por exemplo, 5 pesos. Que, fazendo rapidamente a conversão, ainda estará caro (cerca de 3 reais).

Sabe o que é o pior de tudo? O café de lá ainda é horroroso! Aguado, gorduroso, fraco. Imagina só quanto deve custar um café bom?

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Parece que inflacionar os preços foi a maneira que Buenos Aires descobriu para sair da crise. Não a crise mundial que nos atinge agora, mas aquela velha crise que começou há 4 ou 5 anos na Argentina e durou um bom tempo. Não sei dizer se ainda dura. O que sei é que de dois anos para cá, os preços em Buenos Aires mudaram completamente.

Se antes eu pagava 8 pesos para beber uma Quilmes de um litro em algum bar, hoje não sai por menos de 15 pesos (isso dá cerca de 11 reais). Para comer uma boa carne (sem nenhum acompanhamento) com uma garrafa ¾ de vinho em um lugar bacana, mas não muito fino, é preciso desembolsar uns 70 pesos.

Em uma conversa com o Martín, namorado da Lígia (amiga brasileira que largou tudo para viver em Buenos Aires depois de se apaixonar por lá), ele me disse que a cidade já não é mais para os argentinos, mas para os turistas. Quem é de lá não consegue acompanhar esse ritmo inflacionário porque os salários não sobem na mesma proporção. É o que geralmente acontece quando uma cidade é voltada totalmente para o turismo.

Mal comparando, isto também aconteceu com Olímpia, cidade do interior de São Paulo onde está a minha família materna. Acontece que há uns bons anos algum caipira maluco acreditava que embaixo das terras de Olímpia tinha um lençol de petróleo e resolveu cavar uns buracos. A única coisa que encontrou foi água quente. Muito quente.

Então outro maluco achou que seria legal demais fazer um clube de água quente em uma terra onde as temperaturas chegam a 40°. E deu certo! Foi assim que surgiu o Thermas dos Laranjais e foi assim também que Olímpia virou a “Caldas Novas” de São Paulo.

Há uns três anos, quando recebemos uma herança de uma prima falecida do papai, decidimos que compraríamos uma casa para Dona Rose e Seu Fausto passarem a velhice em Olímpia. Então visitamos uma imobiliária e adivinha? Por causa do Thermas, havia uma especulação imobiliária tão grande que uma casa de dois quartos, cheia de infiltração, na cohab de Olímpia, custava cerca de R$ 100 mil. A prima do meu pai precisaria morrer mais três vezes para comprarmos um barraco lá.

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O que Olímpia tem a ver com Buenos Aires? Nada. Me perdi um pouco. Foco, Leonor, foco.

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Em comparação com São Paulo, os transportes públicos continuam baratos em Buenos Aires. Aliás, parece que serviços em geral são bem mais baratos por lá. O Marcelo Barbão, amigo do Wandeko que vive na capital Argentina, estava contando que o aluguel na cidade é muito caro, mas água, luz e gás são pagos bimestralmente por cerca de 20 pesos cada um.

O metrô, apesar de bem mais barato, me lembrou São Paulo. É quente, sem ar condicionado, lotado em horário de pico. Alguns têm um banco com um carpete aveludado dos anos 80, cheio de ácaro. A passagem está custando 1,10 peso.

Os ônibus continuam velhos, caindo aos pedaços, emitindo poluentes aos baldes e deixando o ar de Buenos Aires tão pesado quanto o de São Paulo, embora a cidade seja considerada uma das mais arborizadas da América do Sul. A passagem aumentou de 0,80 pesos para 1,20 o trecho mais longo a ser percorrido. Sim, você paga por trecho. O curto sai por 1,10. Ao entrar no ônibus é preciso informar para o motorista onde você vai, colocar as moedas em uma máquina e emitir um bilhete. Esse bilhete deve ser guardado para ser mostrado caso haja uma fiscalização. É assim que eles descobrem se você mentiu ou não. Se pagar por um trajeto curto e fizer o longo, pode tomar uma multa.

As máquinas dos ônibus só aceitam moeda. Isto é importante porque se você quiser andar de ônibus só com notas não vai conseguir. É por isso que as moedas na Argentina valem ouro, apesar de terem o peso de uma titica de galinha. Elas estão em falta e tem gente que chega a vendê-las pelo dobro do valor. Uma boa dica é trocar seu dinheiro em um Burguer King. Eu comprei um lanche em um deles e recebi 9 pesos em moeda como troco. Uma verdadeira relíquia.

NOTA: Desculpo-me publicamente com nuestros hermanos porque trouxe os 9 pesos em moeda de volta na mochila, o que quer dizer que metade do patrimônio argentino está na comigo na Pompéia.

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Lucas me deixou ir para Buenos Aires por 12 dias se em troca eu lhe trouxesse uma caixa do Playmobil Jurássico. É que quando eu fui para a Argentina pela primeira vez e os preços eram ridiculamente menores, eu lhe presenteei com três caixas de playmobil.

Então, quando fui me despedir do Lucas antes de ir para o aeroporto a única coisa que ele me disse foi:

- Não esquece o playmobil!

Era isso ou todos os bonequinhos do Star Wars na versão Lego. E eu rodei Buenos Aires. Entrei em todas “El Mundo del Juguete” que vi pela frente e nada. O playmobil tinha sumido das prateleiras. O Lucas todo dia pelo telefone perguntava do presente:

- Achou meus bonequinhos?

- Não, mas comprei uma camiseta do Maradona na época em que ele jogava no Boca Juniors. Original.

- Quero o playmobil ou o lego!

(…)

- Achou meus bonequinhos?

- Não, mas comprei um toy art genial no Museu de Arte Latino-Americana.

- Quero o playmobil ou o lego!

(…)

- Achou meus bonequinhos?

- Não, mas comprei os DVDs da Mafalda!

- Quero o playmobil ou o lego!

(…)

- Achou meus bonequinhos?

- Não, mas comprei um ovo de páscoa Havanna!

- Pô, mãe…

(…)

- Achou meus bonequinhos?

- Achei!

Mas era mentira. Só que se eu não tivesse dito isso, eu iria à falência. E achar o playmobil virou uma questão de honra.

Nos últimos dias, eu encontrei uma loja grande de brinquedos na Avenida Córdoba chamada Tio Mário, ou algo do tipo. Nem precisei procurar muito, havia uma prateleira lotada de playmobils de todos os tamanhos. E adivinha quanto custava o tal do Jurássico que o Lucas queria?! Quase 500 pesos! Sim, eu disse 500 pesos. Nem meu rim em uma parrillada valia 500 pesos em Buenos Aires.

Faltando dois dias para a minha volta a São Paulo eu tive uma idéia. Entrei na americanas.com e o Playmobil Jurássico estava por R$ 199, quase metade do preço da Argentina.

- Mãe, compra aí no Brasil e deixa escondido que eu entrego quando chegar.

Porque para o Lucas não faria a menor diferença um playmobil com mullets ou sem mullets. Quando eu cheguei, entreguei os quase 10 presentes que comprei para ele e a caixa do playmobil.

- Trouxe de lá da Argentina!

E o olho dele brilhou como brilharia se eu tivesse trazido o presente da 25 de março. Fosse daqui uns anos, ele teria se ligado que a caixa está todinha escrita em português.

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Desde que voltei para o Brasil, estou achando tudo de graça. Dei risada quando paguei R$ 2,80 por um café (bom!!) no Bourbon. Achei baratíssimo um ovo de páscoa por R$ 28 no supermercado, já que em Buenos Aires um ovo da Nestlé pequenino custava em média 38 pesos. E é capaz de só por isso eu presentear todos os meus amigos com chocolates nesta páscoa.

Ok, 1° de abril.

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Tabela de conversãopara leigos

Quando fui pela primeira vez para a Argentina, o dólar estava R$ 1,95 aqui no Brasil e lá em Buenos Aires ele valia 3,10 pesos. Desta vez, quando saímos daqui o dólar estava R$ 2,40 e poucos e lá valia 3,60 pesos. Eu, como não sou nada boa em matemática, fingi que entendi quando meus amigos disseram que era mais vantajoso levar tudo em real para lá e trocar por peso. Mas fazia sentido não pagar duas taxas de conversão de moeda.

Como chegamos em um sábado e os bancos estavam fechados, tivemos que trocar em uma casa de câmbio no shopping por uma conversão ridícula. R$ 1 era igual a 1,22 peso. Troquei o suficiente para viver durante um fim-de-semana, crente que nos bancos seria mais fácil e mais vantajoso converter real por peso. Seria, mas banco nenhum faz isso.

Na segunda de manhã, Mandioca, Wandeko e eu (o Alê ainda não tinha chegado) fomos até a Avenida Santa Fé em busca de um banco para trocar. Entramos no La Nacion, no Galicia, no Itaú (!!!) e nenhum trocava real por peso. Apenas dólares e euros, por uma cotação muito boa (quando saímos de lá, um euro valia cinco pesos). Então perguntamos em um banco onde tinha uma casa de câmbio nas imediações da Santa Fé e o caixa nos explicou que ali mesmo, na Avenida, tinha uma pequenina.

Quando a achamos, o lugar não parecia nada confiável. Uma casinha dessas em que aqui no Brasil a gente faz aposta de jogo do bicho. Mas pensamos que se o dono do banco indicou é porque o dinheiro não deveria ser falso. Troquei R$ 200 porque se por acaso fosse falso não teria perdido toda a grana e voltaríamos no dia seguinte com a polícia. O atendente não perguntou meu nome, não pediu meu RG e trocou o dinheiro por uma cotação muito boa. Nos primeiros dias, ele nos pagou 1,45 peso por R$ 1. E nos últimos dias, ele nos pagou 1,50 peso. Ah, sim. Nós voltamos lá porque o dinheiro não era falso. Todos os atendentes argentinos conferem até as notas de 2 pesos e nossas notas eram legítimas. Só no La Viruta Tango que o garçom nos devolveu uma nota de 10 pesos e disse que era falsa, mas para falar a verdade eu não vi nenhuma diferença daquela para a verdadeira. Ele ainda alertou:

- Cuidado com os taxistas!

Porque, segundo ele, essa categoria de profissional costuma passar notas falsas (aliás, os taxistas de Buenos Aires renderão um capítulo à parte). Por via das dúvidas, saí do La Viruta, entrei em um táxi e entreguei os 10 pesos, falsos ou verdadeiros. Para não quebrar a tradição.

(continua…)

*O título é uma piada interna, mas que dividirei com vocês ao longo das postagens.

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Impossível escrever tudo de uma vez só. Então aí vai a parte I.

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Foram 12 dias em Buenos Aires e somente em Buenos Aires. Nos primeiros planos, havia uma bodega em Mendoza, uma escaladinha no Aconcágua, uma esticadinha em Santiago do Chile, uma atravessadinha no Rio da Prata de navio até Montevideo, uma subidinha em Macchu Picchu, uma descansadinha na Cordilheira dos Andes, uma carreirinha na Colômbia e uma tarde em Itapuã. Mas aí a gente chegou a Buenos Aires e não conseguiu sair mais de lá. E desconfio que pelo menos um de nós quatro voltará à capital argentina nos próximos meses com todas as roupas, livros, discos, DVDs e papagaio para passar o resto da vida caminhando 15 quadras por aquelas ruas largas e cheias de merda de cachorro (calma, mãe, pode enxugar as lágrimas porque, infelizmente, não sou eu).

Mas por que Buenos Aires de novo?

Essa é uma pergunta que muita gente me fez antes de eu embarcar no dia 14 para Buenos Aires. Os “UAU, que legal!” ouvidos há dois anos (quando fui pela primeira vez) ao contar que estava indo para a Argentina deram lugar a um “De novo?” seguido de um muxoxo terrível desta vez.

É bem verdade que eu podia ter juntado dinheiro e ter ido para qualquer outro lugar como o Peru, a Bolívia, a Guiana Francesa, Valinhos ou Tocantins. E é bem verdade também que eu tinha ido há muito pouco tempo, fui em 2007 para comemorar um ano de namoro com um cara que já virou ex há mais de um ano. Jesus, como o tempo passa.

Talvez, e muito talvez, isto esteja relacionado ao fato de ter escolhido novamente Buenos Aires como destino. Quando as coisas são mal terminadas, mal resolvidas e mal lembradas é preciso que a gente cuide disso de alguma maneira. Então eu decidi lembrar de Buenos Aires de uma forma diferente toda vez que ouvisse falar no Maradona, no Gardel, na Mafalda e em frente fria. Mas para isso eu precisaria criar melhores ou piores, mais ou menos felizes, mas novas lembranças.

Aí você poderia me dizer: “pô, Leonor, paga uma terapia que é mais barato” e eu diria que dificilmente o terapeuta teria a cara do Gael Garcia Bernal e me ofereceria uma Quilmes acompanhada de uma empanada de Roquefort.

Um outro forte motivo é que o blog, de certa forma, se tornou uma referência para pessoas que procuram no Google dicas sobre Buenos Aires. Muitos acessos diários vêm de lá e eu me sinto um pouco irresponsável ao dar dicas desatualizadas para pessoas. Por exemplo, o busão não está mais 0,80 centavos de peso. Nem os banheiros mais tão sujos. Mas a água continua com gosto e isto será tratado capítulos à frente.

Fora isso o que mais me incomoda em deixar aquilo tudo desatualizado é a quantidade de gente que me escreve mandando beijinho para o falecido: “Leonor, adorei seu blog. Um beijo para você e um beijo para o namorado”. Porque a maior parte dessas pessoas que entra para ler as dicas de Buenos Aires só lê isso e não se interessa pelo resto do blog. Então fica a dica: vou mandar um beijinho é para a concha de tu madre, falô?!

Tá bom, gente. Vou procurar uma terapia.

Pero, quien somos nosotros?

Então já disse que mudei de parceiro de viagem. E como queria conhecer o Lado B de Buenos Aires (nada tão romântico, sem passeio de barco no Rio Tigre e sem jantar a luz de velas em Puerto Madero) fui logo com três amigos homens para chutar o pau da barraca. Não, não, vocês entenderam errado. Eram apenas 3 amigos homens. Não tem pau e nem barraca nesta história.

Acabou que eu era o elo de ligação entre os três porque o Mandioca não conhecia o Wandeko, que é amigo do Alê, mas não conhecia o Mandioca. Eu conheci o Alê por causa do Wandeko, conheci o Wandeko por causa do Kung Fu e conheci o Mandioca porque gosto de raízes por causa do Corinthians. Mas o Wandeko é palmeirense e o Alê é bambi. Ai, deu pra sacar? Então vou explicar melhor quem é cada um. Se nós fossemos anões da branca-de-neve:

O Wandeko seria o

Zangado

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O Mandioca seria o

Dunga

**

O Alê seria o

Feliz

**

E eu seria o

Ned

Agora sim deu para entender, né?

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(continua…)

Tá bom, tá bom. Enquanto organizo fotos, histórias e dicas, fiquem com uma autêntica escola de samba argentina.

\o/

Meu povo e minha pova,

só saio de férias amanhã, mas, a não ser que aconteça algo bizarramente divertido hoje, é bem provável que não escreva mais até voltar da Argentina com milhares de dicas e boas histórias. Aguardem também porque na volta acho que teremos uma novidade bem bacana no Eneaotil.

Besosyllamamé!

Quando minha mãe viaja, sou eu quem pilota o fogão lá em casa. Cá para nós, eu herdei a mão da família Martin para a culinária e cozinho bem. Não tão bem quanto minha mãe, que cozinha maravilhosamente bem, mas não tão bem quanto minha avó cozinhava, que cozinhava não tão bem quanto minha bisavó cozinhava e por aí vai. Mas isso não significa que a minha comida não seja de lamber os beiços.

Já a família Macedo não tem muita tradição na cozinha. Meu pai sabe fazer um arroz não tão empapado quanto o que a minha avó fazia, que não era tão empapado quanto o que a minha bisavó fazia e por aí vai.

Enfim, a minha mãe foi viajar. Teve que ir às pressas para o interior de São Paulo, cuidar do meu tio que não anda muito bem de saúde. E sobrou lavar a roupa, arrumar a casa, acordar meu pai, me acordar e cozinhar, entre outras coisas.

Então hoje, às 7h15 da manhã, lá estava eu preparando um filé de frango a parmegiana, um arroz e batatas antes de ir para o trabalho. Fiz o molho com tomate de verdade, cortei os filés com destreza e temperei-os com tempero caseiro que eu mesma fiz. Ralei mussarela para colocar em cima dos filés. Preparei um arroz soltinho como nunca. Piquei as batatas em palitos milimetricamente calculados e iguais. Ou seja, botei pra foder no almoço.

Quando estava tudo prontinho, fumegando nas panelas, o Lucas, que brincava na sala, perguntou:

- Mãe, está sentindo esse cheiro?

Eu dei um sorriso largo e imaginei ele correndo em minha direção, me abraçando e me rodopiando na cozinha enquanto gritava que me amava e que eu era a melhor mãe que ele podia ter. Depois imaginei a Ana Maria Braga me convidando para ensinar a receita do meu almoço incrível na televisão e a produção do Globo Repórter invadindo a minha casa e me entrevistando para o especial: “Como é difícil a vida de uma jovem linda, chique e elegante mãe que trabalha fora e ainda consegue preparar o melhor almoço do País”. E me vi na capa daquelas revistas de pais e filhos sob a manchete A MÃE DO ANO!

- Que cheiro, filhinho? hihihihihihi – e eu já abri os braços esperando o abraço mais apertado do mundo.

- Esse bruta cheiro de feijão queimado! Quem será que vai comer essa porcaria?

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Traduzindo melhor a última linha: “queria que eu tivesse QUINQUILHÕES de reais”. Eu nem preciso. Com um filho desse, é melhor que ganhar na loteria.